GAYLE LYNN

Estoy muerto. Son las dos y media. Los últimos tres días he estado en un festival de aislamiento. He acabado odiándome. Finalmente me conecto. Alguien me habla:

 

Yo: No estoy hecho para pasarlo bien.

Él: He aprendido a leer las manos, muéstramelas.

Yo: Miro a la gente alrededor y me es imposible verme con ellos.

Él: También se echar las cartas, ¿lo hacemos por aquí?

Yo: Me vengo abajo y me aburro con quien esté.

Él: Estoy pensando en seguir con todo esto tan místico, se me da bien, ¿verdad?

Yo: No sé qué hacer.

 

Corto la conversación. Me meto en la cama, y apago la luz.

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